Síndrome

La ciudad apesta a castañas devoradas por gusanos que viajan a los estómagos de los viandantes cargados de bolsas doradas.

Batallita

-Vámonos Juan. Es tarde.
-Sí, la verdad que hace mucho que debía haberme ido a casa pero me entretuve con el periódico. ¿Sabe usted que ahora gobierna un negro en América?
-Sí Juan, un negro. Ande acompáñeme a cerrar y bajamos para su casa.
-Cuando Fulanito le partió la boca a Menganito, eso sí que fue gracioso.
-Me dijo usted que fue aquí, ¿no?
-Aquí mismo: era yo un chavalillo y el que se las daba de más fuerte del pueblo, Menganito, llegó presumiendo para echar un pulso. Fulanito le retó y perdió pero este se levantó y le dijo….
-“Así si me ganas pero con esto no” y le dio un derechazo en todo el hocico.
-Eso es. Qué tiempos.
-Bueno pues ya está. Mañana a las 6.00 vendrá Marcial a abrir, que el Pelao viene pronto a montar el puesto.
-¡Ay, Marcial! Que muchacho tan bueno. Su padre era un encanto, de estos hombres que…

El cómo...

Ella lo espera sentada en la terraza. Sostiene con las dos manos un colacao calentito.
Algunos rayos de sol se cuelan
entre las
nubes mientras
cierra los ojos y se apoya
contra la pared. Deja caer su cabeza y mira el grumo
de cacao que no pudo disolver la leche.
Lleva un chaleco de cuello vuelto. Tiene frío
pero se está bien en la terraza
a pesar de ello.
Allí había pasado el verano, devorando crucigramas,
yéndose a zambullir
en el agua que se presumía helada en esta época del año.
Piensa cómo pasa el tiempo
y lo contenta que está aunque no sabe cómo,
de qué manera expresarlo.
El calor de los rayos de sol se ha esfumado. La gran
nube gris eclipsa
la bonita estampa de
la chica toma colacao en la terraza.

-“Te preparo una tostada”
-“Sí, con mermelada”, contesta ella mientras lo ve irse a la cocina.

Los del fotomatón

Átame tras el viaje y deja que me quede contigo.
Abrázame y no me sueltes porque no llevo paracaídas.
Bésame en la mejilla.
Sonríeme y te veo después.

Atrápame en el tiempo haciéndole al guiño al señor que se esconde detrás de esa máquina.

Mombasa

Mírame. Mírame con esos ojos negros
que me incitan a tirarme al vacío.
Tócame con tus ásperas manos y bésame
con tus labios carnosos.
Por tu nariz chata caen las lágrimas antes de tocar
la árida tierra que daña tu caminar.
Al son de tu percusión se desvela la pantera
que me deja ver su cuerpo desnudo. Vuélvete, suéltate
el pelo azabache y dime cómo puedes ser tan bella.

Sólo quiero ver la película tranquilo (DON 3.9)

Bob está sentado en segunda fila.
En su clase de Historia del Periodismo se está proyectando una film acerca de cómo surgiría la prensa moral.
Bob se queja. Bob mueve le pie. Bob está nervioso.

Bob se levanta, saca la recortada que lleva en la mochila y apunta al personal del ala izquierda; su derecha.
-¿Queréis cerrar vuestra puta boca?
- Bobby cálmate, le dice Jenny.

- Si, no es nada Jenny. ¿Verdad chicos?


Bob sonríe. Bob se sienta.
Ha estado apunto de volarle la cabeza a unos cuantos.
Imperiosa necesidad de cometer algún que otro asesinato.

To me

Me gusta la noche.
Me encanta que pasen las 23.30h y que la mayor parte de la ciudad disfrute de la cama mientras yo termino de
ver La 2 noticias. (me gusta ese telediario)
Es después del informativo cuando despliego folios, cuartillas, bolígrafos pilot de tinta líquida, siempre V5, libros y algún Cd.
Es la hora de desordenar mi escritorio, leer, escribir, parar de hacer todo eso para cantar esa estrofa redonda, volver a leer, soñar, buscar las palabras adecuadas, divagar, viajar…
Hora del café o té algo calentito para que acompañe a la línea que te escribo entre sorbo y sorbo.
Veo algún vídeo en el ordenador, me descargo la bibliografía del gran Chinaski o
utilizo el procesador de texto mientras la reina de mi habitación se pone celosa.
Es soberbio cuando lees un relato de éste, un cuento de aquel, un soneto del de más allá y todo con un fondo musical en otro idioma para dejarme llevar por el ritmo de ese piano, guitarra acústica o lo que salga de los altavoces.

"No sé muy bien cuándo vi por primera vez a Lydia Vanee. Fue hace cerca de seis años y yo acababa de dejar un trabajo de doce años como empleado de correos para hacerme escritor. Estaba aterrorizado y bebía más que nunca. Estaba intentando empezar mi primera novela. Me bebía una botella de whisky y una docena de cervezas cada noche mientras escribía. Fumaba puros baratos y le pegaba a la máquina de escribir y escuchaba música clásica en la radio hasta que amanecía. Me había fijado un mínimo de diez páginas por noche, pero hasta el día siguiente, nunca podía saber cuántas páginas había escrito. Me levantaba por la mañana, vomitaba y entonces me iba hasta la sala y miraba en el sofá para ver cuántas hojas había. Siempre excedían de las diez. Unas veces había 17, otras 18, 23, 25 páginas. Por supuesto, el trabajo de cada noche tenía que ser corregido o tirado a la basura. Me llevó veintiuna noches escribir mi primera novela".
Mujeres, Bukowski.

Tarde de septiembre

He mirado a Rembrandt a la cara.
- "Buenas tardes", le dije mientras pensaba lo bien que se conserva.
Sin mediar palabra avancé por la sala y observé la partida de cartas más interesante de la historia. Yo ya imaginaba
la jugada aún sin conocer de mus, póker o lo que fuera a lo que estuviesen jugando,
pero decidí no ensalzar a los jugadores pues en la planta de abajo dormía una señorita sobre su mesa.
-"Vete a la playa, toma un poco de sol" le sugerí de forma respetuosa a Felipe IV.
Delegaría sus funciones al Conde-Duque por un tiempo.
-"¡Unas vacaciones te voy a dar yo a ti!", le escuché exclamar. Obediente a la corona, me dirigí a Tahití para disfrutar de una siesta en el exótico destino donde las frutas te a sirven negras de pelo azabache.
Me largué de allí con el mismo aire fresco que mueve al ciprés porque las 17.30h se avecinaban,
sin embargo tuve tiempo de despedir a Sócrates como cual discípulo antes de perderme entre la arboleda.

¿Quién resolverá la ecuación?

El columpio, Álvaro Fernández Armero

SED

Atractiva. Me encanta cuando esos ojos marrones me miran.

Ella vive con ella misma, añorando alquien que la tome por la cintura, que la bese bien fuerte.
¿No pasó ya demasiado tiempo esperando?

Toma cada borrachera como una vía de escape. - "Un par de cubatas, lolita".
Y muerde el labio a ese que elige. Se agarran. Se meten mano.

Se levanta a mediodía sin apenas recordar la cara del tipo pero sí el muerdo.

Va, camina, anda...
Conduce a la facultad. Intenta ser una más. Lo es.

Ha conocido a un chaval. No un polvo más. No un lobo.
Alguien diferente , o por lo menos eso piensa ella,
alguien que le haría muy bien, que le aportaría confianza,
alguien que tiene novia.

Tentaciones

Hacer el amor con la persona que en ese momento eliges sin que nada te aparte el pensamiento de tirarte al cuello.
Fugarte de casa y empezar de nuevo.
Ser pez o viajar a la sabana y almorzar con los leones.
Robar ideas. Maldecir a tu madre a la cara.
Vivir en la época griega, o romana, o ser revolucionario francés con fin en la guillotina.
Acabar y saltar al vacío.
Acostarte con la novia de tu mejor amigo.
Cenar gratis en algún restaurante caro o pasar la noche entre sábanas de seda.
Llenar la bañera y sumergirte dentro.
Pegarle un tiro a alguien -ese que te jode- y dedicarte a beber.
Dar jamón de pata negra al perro y dejar plantado a alguien famoso.
Colgar un Picasso de tu cuarto y patear el culo a la alcaldesa.
No crecer. Perder la memoria.
Vender el alma.

JE SUIS VRAIMENT DEGEULASSE

Lo peor de todo es quedarte sin esencia. Sin saber qué carajo contar.
Cuéntame cómo te enamoraste de aquella tía. De lo que hiciste para olvidar lo que buscabas.
Cómo quisiste fumar, follar y perderte por el desierto.
Deja de leer a ese viejo y de pensar que llegaras a algo más de donde todo arriba.
Pónmela dura mientras me dices que te vas con otro
y no piensas volverme a ver.
Yo te cuento cómo fue mi día, cómo me traiciono y me calmo con un café.
Quiero ocultar lo que yo solo sé. No pienso en contarte
cuántos cuernos me puse.
Enciende la lavadora y echa toda la ropa que se amontona en mi habitación.
Escucha ese disco que te regalé y pon el track 8; ese que dice que te van a dar por culo.
Te cuento cuánto de loco estoy por ti y cómo te odio.
Mira, me voy a emborrachar y me tiraré a la vecina. Me echaré en el colchón a dormir y
te contaré que soñé con ángeles negros que me apartaron de la rutina y que de lo vacilón que soy me paso el tiempo por lo cojones.

Desperdicio por completo.


Al final de la escapada de Jean Luc Godard inspiró estas líneas.

Descanso...

Estoy tumbado en la playa.
Miro el mar y espero que te sientes al lado mía,
totalmente desnuda.

HUGO

Me llamo Hugo. Tengo 20 años y estoy completamente
enamorado de Ana. Me va mal.
Había pensado estudiar alguna ingeniería pero los números me dan dolor de cabeza. Soy hipocondriaco.

Vivo con mi hermano en un piso de alquiler. Siempre quise independizarme y mis padres aceptaron la idea
de pagar los gastos en otro techo. No me entienden desde que tras pasar la selectividad con un sobresaliente
y haber cursado ciencias, opté por la Filosofía.

Todo mi tiempo transcurre viendo películas tirado en el sofá,
escribiendo, leyendo, cenando con mis mejores amigos y estudiando
grandes ideas para pequeñas personas.

Hace unos meses mi novia, matizo: mi EXnovia, intentó
atragantarme con un pez espada que cubrió con una deliciosa salsa verde.
Yo lo engullí sin pensar que la dorsal iba a acabar en mi campanilla.
– “¿Qué te ocurre?, ¿No te gusta el pez espada?
– “Delicioso, cariño. Esto está delicioso” le dije buscando una excusa.

Necesito irme de aquí, pensé. Sobre todo antes de me enseñe el abrecartas.
Mis pensamientos volaban. No sabía qué decir, qué hacer.
Estábamos mal. RUTINA.
Al carajo. Ahí fue cuando todo se fue al carajo. Ana, qué nos paso.

Una noche volvimos del carajo.
Era en la casa de Brian y lo hicimos como en las primeras veces.
Nos fuimos cada uno por su lado.
Debería olvidarme de ella, pero aparto esa idea.

Mi hermano me dice que la busque, que ese polvo fue un hasta luego.
Yo creo que fue la posdata.

ANA

Mi nombre es Ana. Tengo 21 años y no sé qué
hacer con mi vida.
Había pensado abrirme como una lata en escabeche pero descarté la opción
para que la asistenta no tuviera que sacar mi podrida sangre de la alfombra.
No podría coger el abrelatas y suicidarme en la cocina.
¡Qué poco gusto por la muerte!.

Estudio Publicidad y RR.PP. y la verdad que no me va
nada mal pero el resto de mi vida es un caos: mi familia (si la tengo), mis amigas, mi novio… Matizo: mi EXnovio.

Hace unos meses mi novio, Hugo, me dijo que me dejaba sin ninguna explicación.
Supongo que dejó de sentir ese amor enloquecido por mí y lo notaba distante.
Obviamente yo lo sabía pero me afanaba
por contentarlo y que las cosas se solucionaran.
Le preparé una fabulosa cena. Estábamos solos en mi casa y tenía el postre preparado.
Mientras engullía el pez espada con salsa verde soltó: - “Cariño, esto está delicioso” al que le siguió mi “Gracias”.

Una mierda. Una auténtica mierda fue esa cena.
No hubo ni una palabra más hasta que me
anunció que no podría disfrutar del postre.
- “Las cosas no están bien. Andamos de aquí para allá. Deambulamos.”
– “Hugo…hay que…”
– “Lo siento. Te llamaré”.


Creo que fue ahí cuando rompimos. Digo creo porque
en la fiesta de Brian lo hicimos como nunca. Se entregó por completo.
Creo que fue el polvo pos-ruptura.
No lo odio y sé que debería hacerlo.

Mi psicólogo me dice que no lo vea. Que me plantee el Erasmus y que salga, que me divierta.

5º WEST 63RD

Tengo dos manzanas y un bote relleno de cereales.
Un sándwich mixto. Una botella de agua vacía y dos bolsas
de ropa sucia en el armario.
Ven a pasar esta noche sin lujos. Toma la amarilla, no es muy tarde,
y bájate en la 57.
Como ves, apenas hay nada que ofrecerte.
Vivo en una apagada habitación pero para qué necesitamos más luz.

Una cama, una mesa, una silla...

Vente, te recojo o llama a 920 de la Y.
Olvidaremos las preocupaciones y no tendré que recurrir a mirarte desnuda.
Vente a dormir esta noche y despiértame para hacer la colada.

NY Public Library

WALK!
Avancé por el paso de peatones de la 5 con la 42
y de repente te vi.
Avanzabas con tu sonrisa encantadora y
escuchando música en tu iPod.
Nos cruzamos y tú -siempre sabias-
ya conocías lo que pensaba y me sacaste la lengua de forma burlona.
Yo supe qué decir y vi como mi Frapuccino de moccha
se derramaba en mis converse rojas.
Pasaste de largo y giraste la cabeza
para ver qué tal me encontraba después de ser mofado por tu lengua.
Sonreíste y yo te devolví el saludo.
"See you!" escuché, seguido de un fortísimo bocinazo del taxi
que me devolvía a aquella mañana de septiembre.

HUELLA

Hola nene, cómo estás.

Seguro que bien. Siempre estás así o por lo menos eso pienso
y si te caes no creo que me entere.

Hace tanto tiempo que no hablamos.
Bueno hablamos pero realmente no decimos lo que queremos decir.
Quizá soy yo la que no dice lo que de verdad me gustaría decirte.
De qué carajo sirve si el noseaberquéhacer es toda una rutina.



Hasta cuándo…

Almost

Tengo la llave de tu casa.
Dejo la bici aparcada y ando un par de minutos.
Abro la puerta sin hacer ruido y me ducho mientras sigues durmiendo.
Subo las escaleras y me meto en tu cama.
Te despierto acariciándote la espalda.

Hacemos el amor y nos quedamos dormidos.


Me despierto conduciendo sobre las 2.15 de la mañana rumbo a mi casa.
Pongo la tele y espero las noticias que nos traen desde Pekín.

UTILíZAME

Te mira y te dice: - “porque TÚ no quieres”.
Traducir como: no follamos porque TÚ no quieres.
Recalca bien el TÚ porque
lo seguirás escuchando toda la tarde.

Tú, tú, tú…

¿Espera enredarte en la cama para quitarte
el pensamiento de pasar de largo?
¿Qué haces en la próxima? Te la follas…




¿Y si quiere algo más?

Me asomé a hoy (por ayer)

Por qué estoy apunto de tirar hojas y hojas escritas en un sucio cuaderno en blanco...
Por qué sólo habla de un tiempo pasado - y que volverá - y habla de soledad, curiosidad, ganas de follar y salir corriendo.
Qué cojones hizo sentirme así y por qué lo escribí.
Ahora creo que debería guardar esto que no tiene sentido - en este preciso momento - y que lo cobrará llegada la hora.
Qué quiere decir lo último que hay escrito. Eso de botas negras , camisa blanca...ahmm ya sé... me asomé al futuro.

Joder, qué pedazo de bragas llevas...

Qué bien me sienta tirarme en el sofá a la hora de la siesta
y ver El diario de Bridget Jones
mientras me tomo un bol de palomitas
y me bebo un café solo largo con hielo

Linda

Podría ir a la ciudad del viento y resguardarte del levante que juega debajo de tu vestido.
Puedo poner en marcha la máquina de los sueños y llevarte de viaje.
Te diré cosas bonitas de estas que salen de verdad y que algunos cantan con guitarra.
Te espero aquí mientras juego ser camarero.


Para llevarte a vivir, Javier Ruibal

Lindo

Sonría porque pronto estará cerca.
Con más pecas y morena vendrá a hacerme fotos sin atardecer
contemplando como la calle hierve a 39º y escondiéndose
para aprender idiomas sin movernos del colchón



Salvapantallas, Jorge Drexler

Burritos

te acuerdas cuando me bañé desnudo en la orilla
rodeado de piedras puntiagudas que asomaban entre las olas.
te acuerdas cómo me mirabas sentada en la arena y
pedías que todo desapareciera excepto tú, yo
y aquel pedacito de playa.
¿te acuerdas?
porque me vino al recuerdo antes de acostarme
y ahora me despierto para decirte que
quiero hacerlo contigo.

Como si me escapase...

Te diré que sí

Llama a Pablo y pregúntale acerca de salir a pasear y
a lo mejor es posible que consigas un beso espectacular.
Manda un mensaje a Gonzalo y lograrás un polvo, si no está metido en algún lío de los suyos.
Y otro sms a Fran, vueltecita en la moto y de copitas.
De compras llamas a Sergio o también a Lucía
y si ya no te quedan las niñas para ir de marcha y te aburres en tu casa,
cuando ya estas cansada de ver las fotos del Tuenti,
si acaso, me llamas a mí pequeña alma solitaria.

BOREDOM

- Hey Bill.
- Qué hay Hank.
- Pues la verdad creo que voy a dejar a Lis.
- Y eso. ¿Cómo? No me habías dicho nada.
- Ya pero es que todo es tan extraño. Ella se porta muy bien conmigo y nuestro pequeño, el pequeño Hanky es genial. Batea de puta madre y creo que ganará el campeonato.
- Pero… ¿discutís?
- Tonterías.
- Juliet tráeme dos cervezas.
- Joder, Bill yo la quiero. Es que no sé que voy hacer sin ella.
- Ya no follaís.
- Bill, quién coño te dice a ti que…
No, está bien. No follamos.

Y yo sin cenar

El tobillo, la rodilla, el muslo.

La cadera, un lunar, el ombligo.

El pezón y el lunar (mi preferido)

La clavícula, el cuello, la oreja.

Leánlo

Algo que no es mío pero que me apetecía que vieran.
Magnífica introducción de "COJONES", relato en
Se busca mujer de CHARLES BUKOWSKI.

Como cualquiera podrá deciros, no soy un hombre muy agradable. No conozco esa palabra. Yo siempre he admirado al villano, al fuera de la ley, al hijo de perra. No aguanto al típico chico bien afeitado, con su corbata y un buen trabajo. Me gustan los hombres desesperados, hombres con los dientes rotos y mentes rotas y destinos rotos. Me interesan. Están llenos de sorpresas y explosiones. También me gustan las mujeres viles, las perras borrachas, con las medias caídas y arrugadas y las caras pringosas de maquillaje barato. Me interesan más los pervertidos que los santos. Me encuentro bien entre marginados porque soy un marginado.
No me gustan las leyes, ni morales, religiones o reglas. No me gusta ser modelado por la sociedad.

VÉNDETE

DIOS ES SABIO. ES TAN SABIO QUE LE DIJO AL DIABLO:
- “ TIO, ECHEMOS UN TRATO. PARA MÍ LOS BUENOS. PARA TÍ LOS MALOS."

ENTONCES EL DIABLO CONTESTÓ:
- “TÍO, CREO QUE ME VA A TOCAR AGUANTAR A DEMASIADOS”

EL DIABLO SE VENDÍA A SÍ MISMO, SABÍA QUE DIOS
IBA A LLEVARSE TODO EL PROTAGONISMO, PERO TOTAL,
SIEMPRE HAY ALGUIEN QUE SE CUELGA LOS GALONES, ALGUIEN QUE DICE SÍ.

Mira lo que encuentro...

SHHH,CÁLLATE CAPULLO, NO DIGAS MÁS.
Me voy a acercar y te voy a besar mientras todos descansan en este amasijo de piedras y escuchan cómo las olas rompen contra el acantilado.
No me importa nada ahora mismo, sólo tú y lo molona que estás con tus gafas rojas.
SHHH, CALLA.
Lo voy a intentar.
LA VAS A CAGAR.
Si no sale pues me pego un remojón ahí abajo. Pero esto dejará de torturarme.
ESPÉRATE.
Si claro ya cuando llegue a casa y la llamo. No te jode.
Mira ahí va… - Jei Kalu! XD.
VES CAPULLO, AQUÍ NO.
Está bien tú ganas.


¿MERECE LA PENA?
Es curiosidad. Allí voy y vete a darte una vuelta por el Barrio Alto, ya hablamos luego si me pillas dormido en nuestra cama. Me ausento porque pienso en ella, en el qué, cómo y cuándo besarle con ganas un día de estos.


Diciembre 2007

pequeño INSOPORTABLE

ESE SOY YO CUANDO ME PELEO CON EL MUNDO Y NADA SALE BIEN.
CUANDO PREGUNTAS POR QUÉ Y TE MANDAN AL CARAJO.
CUANDO LA IMPOTENCIA SE CONTIENE EN MI PUÑO CERRADO DESEANDO IMPACTAR EN TU PUTA CARA. ¿Y A QUIÉN SE LA DOY HOY?
ESE SOY YO CUANDO NO VEO QUE HAY SOLUCIÓN Y QUE SOLO ES CUESTIÓN DE ESPERAR. ¡IMPACIENTE!
CUANDO SE REUNEN AQUELLAS QUE HAN DECIDO TOCARME LAS PELOTAS.
ESE SOY YO AL ESPERAR UN CAMBIO DE ACTITUD QUE NO LLEGA.

DAME UNA HOSTIA SIN MIEDO. CÁLLAME.

C´est fini!

No me aferro a ninguna creencia,
pues sé que cuando muera
me voy a pudrir como hacemos todos.

A mí que me esparzan por cualquier lado,
nada de tenerme metido en una jarrita de porcelana
que presida cualquier sitio del hogar.
Como ves prefiero que me metan en el horno y
sentir el calor de ese infierno inventado
y que tan buenos resultados ha cosechado para bien de muchos.

Si por el contrario prefieres un bonito lecho
ponte cómodo pues estarás bien metidito
en algún ataúd de pino, roble o lo que tu familia elija.
Cuando estés allí tú solito no esperes la llamada de nadie
porque no llegará, campeón. Estás tú y los gusanos que se relamen al verte.

Y tú, ¿tienes miedo a la muerte?


¡Visiten la Necrópolis de Glasgow!

Fin del debate

Si él dice no, huele raro.
Si él dice sí, es lo normal.
Si no dice nada, calcula 7x6, 7x7...

ARDE...

Estoy sucio. Huelo a sudor.
Toso como si me hubiera fumado varios paquetes de cigarrillos, pero prefiero el alcohol.
Ya de adolescente me aparté del tabaco y me dediqué a beber pero siempre con buen gusto.
Eso hoy lo he perdido.

Hace días que apenas pruebo bocado. Bocatas de queso, bolsas de patatas y algo frito. Una vez apagada la freidora de vuelta al sofá. Sin pensar en quitar la mesa me tiro allí mientras me embobo con la televisión. Y de ahí una ducha para distraerme. Intento atrapar el significado del agua correr por mi espalda.
No cojo el teléfono y consuelo el instinto con algún video porno colgado en la web.

Me tumbo en la cama e intento dormir.
Siempre con la luz encendida por si ella vuelve. Para verle la cara y que no se vaya en la oscuridad como si no hubiera nadie.

Actualidad postergada

Uno que se propone ser periodista debe leer el periódico. Yo hoy vi el informativo.
Qué importantes son las noticias de antes de ayer, de ayer, de hoy, de mañana, de pasado mañana...

Me cago en los transportistas. Me encanta la actuación de la Guardia Civil.
Yo he decidido aparcar mi coche en plena SE-30. A ver cuánto duro.
Me aburre el PP, Esperancita, Costa, Zaplana versus Rajoy. Me aburrís.
Lo que más me gusta es cuando llega la sección de deportes.
Colosal oír las distintas frases de apoyo a la selección española que los periodistas hacen repetir a cada uno que se encuentran.
Qué ridículo queda el príncipe diciendo la bonita frase. Y si no lo hace ya estamos en vísperas de la III.
Podemos. Ea, pues a ver si podemos dejar de arengar con semejante estupidez.
Todos queremos que ganen muchos partidos. Déjalo estar sin inventar ninguna chorrada.
Y si sumamos al portugués. La verdad es que en Manchester podrá hacer frío pero si dice que le gusta la tortilla de papas ya está fichado. Quédate en el Teatro de los Sueños porque esto es una pesadilla.

Me voy a mudar un ratito. Ya si eso vuelvo y me cuentas cómo abre el informativo con la noticia de que un niño ha explotado por comer hamburguesas, un multimillonario ha muerto, que el PSOE se desintegra, que al hijo de la vecina del quinto le han pillado con otra en la cama o que el Betis ha ganado la Liga.

There is no combinations of words I could say...

Tristes, alegres.
Dulces y amargas.
Con doble sentido o vacías.
A veces es preferible hablar y otras mejor que te calles la boca.
Algunas veces hablas demasiado y otras no sabes qué coño decir.


4U

Debate de montaje

Si ella dice no, quiere que la beses.
Si ella dice sí, quiere que la beses.
Si no dice nada, quiere que la beses.

PiLlow

Eres mi extensión del pensamiento,
la que me abrazas por la noche
y seca mis lágrimas.
La que me canta nanas.
Eres con quién discuto
mis qué haceres,
la que se aparta cuando
hay haceres.
¡Eres mi hada!

¿Y yo te lo pregunto?

A Gustavo

Cuántos han escrito sobre ti,
cuántos te han copiado y
cuántos dijeron que era suyo. A
cuántos hiciste llorar y
cuántos te quemaron.
Cuántos te han recitado,
cuántos te quisieron y
cuánto, cuánto nos dejaste.

Debate

No que me dice la tía que lo que quiere es follar conmigo.
Echarme un polvo. Algo rápido para calmar el instinto animal que nos persigue.
Cómo se atreve a decirme que me quiere sólo para eso. Qué hay de lo que yo sienta.
Claro que sí, que por lo menos estoy con ella y hago ejercicio.
Pero… y si llega un día en el que ella ya no quiere y yo sigo yendo a la cita que ella me manda cuando le viene en gana, normalmente cuando no tiene nada que hacer y recurre al pobre polvo que le ofrezco.

Definitivamente manda mi corazón. Le voy a decir que SÍ.

"Pero algunos me atribuyen un precontrato contigo.
Nada me gusta de tí, excepto tú.
Ya lo puedes comentar, ya teneís algo de qué hablar."
MUSAKA, Amaro Ferreiro


"[...]podemos hacerlo nosotros también, pero que quede claro que yo no te quiero."
SE BUSCA MUJER, Charles Bukowski

Y si no quiere poner en común…

No te voy a decir cuánto tiempo estuve deambulando por la incertidumbre que me dejabas cada vez que nos despedíamos.

Otra vez esta repetitiva historia.

Quién es el responsable de que te vayas paso a paso, en busca de aquello que no te di, de lo que anhelabas o de lo exótico. Qué coño has hecho para bien o para mal. No te disculpes. Ya nos vemos si acaso en la hoguera pero antes dime a quién hay que partirle la boca o darle las gracias. Con el dispositivo mediático más directo que existe. El silencio y con un efecto a corto por si me emborracho hoy y añadimos el largo para que te recuerde mañana.

Harold lo apliqué y no ha funcionado. Quizás hablo con Theodor y de Max a ver qué coño me dicen ellos.

La moneda

Playa. Atardecer. Besos.
Banco de la plazita. Litros y porros. Cualquier día de marzo.
Selectividad. Junio. Nota para la carrera.
Tu casa. Película de Tarantino. Cachimba y ron.
Estadio de fútbol. Junio. Penalty, gol. Campeones.
Virgen del Rocío. Quirófano. Es niña.
Coche. Aparcamiento. Apto.
Corten. The end. Buen trabajo.



Madrugada. Voces. Llanto.
Llamada matutina. Sorpresa. Visita al tanatorio.
Cancha de baloncesto. Falta personal. Último tiro. Segundos.
Aceite y gasolina. Sangre en la carretera. Sin piernas.
Prueba. Adicto. Gangrena. Amputación.
Dudas. Se marcha. Adiós.

Ana y el conductor

Ana se levantó aquella mañana de Mayo. Desayunó, encendió el termo y tras una ducha rápida se puso sus bailarinas y su vestido nuevo. Cogió el bolso, cerró la puerta y partió hacia el trabajo.
Alzó la mano y el transporte público se detuvo enfrente de ella. Dejó subir a una mujer antes y dio los buenos días al conductor.
Guapo, muy guapo pensaba mientras avanzaba por el pasillo del bus.
Se puso los cascos y esperó las señales horarias para encontrarse como cada mañana laborable con Francino.

Cuando llegó a su destino descendió sabiendo que algo importante había ocurrido. Algo relacionado con ETA, quizás algún conflicto internacional o algún extraño acontecimiento digno de las mejores secciones de sucesos, pero ella sólo había estado mirando por el espejo por el cual el conductor miraba para comprobar que ningún usuario fuera engullido por las puertas.

Hoy hace cinco años de aquel día de los cuales, cuatro, aquel conductor estuvo cambiando de línea constantemente. Ana aprovechaba siempre que lo veía para intentar desde su profunda timidez alargar la conversación más allá del saludo matutino, pero pronto observaba el NO MOLESTAR AL CONDUCTOR.

Cuatro años en los que le picaba el bonobús manualmente cuando estaba estropeado, cuatro años buscando el asiento justo detrás de la mampara transparente o dándole el cambio a su pasaje de un euro con diez céntimos.
Cuatro años pensando si era simplemente un amor platónico, alguna tontería…pero en este año, nuestro conductor se asentó en una línea. Ya no era itinerante. Y sí, su destino, la línea de Ana.

Durante este año, el quinto, Ana lo ha visto todas las mañanas, incluso conoce que vive cerca de su barrio y es por eso que una tarde cuando ella salía del supermercado lo vio.
Estaba sentado en un banco, con una camiseta y vaqueros.
Ana soñaba había imaginado al personaje, la conductor, vestido con otra cosa que no fuera el uniforme como hacemos con los libros y al igual que ocurre con ellos, la realidad golpea a tu imaginación.

Lo observaba y se quedó fulminada con la bolsa de naranjas en la mano. Él fumaba un pitillo y antes de llegar a la boquilla lo tiro al suelo y lo aplastó con la suela de su zapato.
Entonces se levantó, se ajustó los pantalones con un tironcito hacia arriba y besó a la muchacha que salía del portal de enfrente.

ESCALETA DESOLADA

23.00. Sonido del telefonillo.
23.02. Buenas noches y muerdo.
23.05. Llegada a la habitación.
23.08. Encuentro con el cierre del sujetador.
23.09. Beso en el pezón.
23.11. La mano se mete por el pantalón.
23.13. Cita con el Levis.
23.14. Cita con el Clavin Klein.
23.16. Caída de la ropa interior de ella.
23.17. Roce frío con el colchón.
23.18. Abrazos, besos.
23.19. Erección tomada por su mano. Suave, rápido.
23.23. Capicúa y cambio de turno.
23.23.53 Desplazamiento vertical hasta el ombligo.
23.24.20. Beso en la cadera.
23.24.33. Bocado en el muslo.
23.25. Cita con el clítoris.
23.29. Penetración acompañada de sacudidas.
23.31. Gemidos, susurros, gargantas secas.
23.35. Falta de aliento.
23.37. Cambio de postura.
23.37.41. Nueva penetración. Posición de la fémina en vertical. Eje perpendicular.
23.38. Acaloramiento múltiple. Gemidos.
23.42. Orgasmo.
23.44. Segunda cita con el clítoris.
23.46. Ella se agarra al los laterales de colchón.
23.48. Orgasmo.
23.51. Mirando el techo.
23.53. Baño.
23.58. Él se viste.
23.59.45. Cruza la casa hasta la puerta.
23.59.53. La espera en el recibidor.
23.59.56. Beso y hasta otra.
23.59.58. Se cierra la puerta.
23.59.59. Llanto.
00.00.00. UNA HORA.

TITA

Es la que ha hecho de canguro cuando nuestros padres se iban a celebrar algo o a tomarse unas cervecitas.
La que cada domingo cumple con el ritual dominical de acercarse a casa de la abuela.
Es a la primera que se le corre el rímel cuando escucha un sí quiero y no es para ella.
La que en la celebración, saluda a todo el mundo con sus correspondientes dos besos. La que aguanta el tipo cuando algún invitado algo pesado le habla y le habla…
La que soporta al compañero de trabajo del novio en las bodas y la que mejores regalos hace. Ella es la que toma al niño cuántas veces quiera en el bautizo y la que con una sonrisa acepta los numerosos emparejamientos que le ofrecen. La que pone un corazón en el libro de invitados.
Ella alerta de todo.
Siempre muy guapa. Vestido nuevo, zapatos y bolso a juego.
A veces con pamela otras con tocado.

- “¡Tita, tita!”
- “¡Ay, mis niños! Venga poneros que os voy a hacer una foto.
¡Arturo, Arturo, venga ponte!
1,2 y … Estrella no te levantes el vestido. Hija por dios.”

Allí estaba yo. Posando para una foto con mis primos pequeños.
En un día de chaqueta y calor espantosa. Era la comunión de no sé quién. El hijo del primo de tu madre. O era el hijo del compadre de tu abuelo.
Mira me da igual, lo que tengo claro es que mi tía es un SHOW. Así con letras grandes que se note.
Tiene algo más de treinta y mientras intentaba juntarnos a todos para captar ese momento delante de la iglesia, que enseñará a las compañeras en la oficina, yo sonreía pensando que necesita alguien que la coja del hombro cuando pasee, que la lleve al cine y que le eche el polvo que necesita.

Ains tita, ¡échate novio!

Un buen día

Esta noche nos toca nosostros.

fOtOGrAFíaS

La cámara de la Tía Maruja

Ella se giraba mientras él apretaba el puño y se mordía la lengua.
Él se alejó unos pasos, pero corrió hacia ella. La cogió del brazo y le dijo algo bastante cabreado. Quizás fueran sus últimas palabras antes de separarse para siempre.

El padre le dijo a su niña vestida de comunión que había que dar las buenas tardes al entrar en la tienda. Se dejaba patente de la educación en el núcleo o nido familiar. Quizás el tendero era una familiar de estos lejanos o de los cercanos pero que ves poco y el padre no podía quedar mal.

Ellos se reían mientras empinaban la litrona. Hazte un porrito, ¿no?.
Los días y las tardes y las noches pasan al ritmo que suena en sus Pioners. Pasan y creen que hacen algo. Quizás piensan que es productivo.

La universitaria con sus gafas y carpeta agarrada contra el pecho corría apurada mientras el autobús arrancaba dejándola con el golpe del humo negruzco en la cara. Quizás llegaba tarde a un examen.

El vagabundo se levantó despegando su espalda de la pared. Llovía. Sus perros estaban junto a él cuando coger el carrito abarrotado de cosas que este cedió.
Un señor lo ayudó y uniendo fuerzas consiguieron estabilizarlo. Quizás no se preocupaba, cuántas veces se habría mojado su mundo.

En la Alameda unos niños jugaban con arena. Hacían castillitos como en la orilla y en vez de cubos, los torreones los hacían con vasos llenos de tierra. Quizás sus padres prefieren la montaña en verano.

Yo, tú, él, ella.
Nosotros, vosotros, ellos.
Soy, eres, es, somos, sois, son
Estoy, estás, está, estamos, estáis, están

SHISHA

Me han entrado ganas de fumar un pitillo. ¿Y qué tal una pipa?
Quiero sentir esa sensación virgen en mí.

Me han entrado ganas de tomarme un vaso bajo de ron.
Con limón y mucho hielo.
Adoro el hielo y el contraste con la calentura de tu boca.

Me voy a quitar la camisa que compramos porque me han entrado ganas de hacerlo contigo.
Colocarme la chupa y las gafas.

Voy a componer un tema y después que lo toque alguien que sepa lo que es una guitarra.
Escribirme una obra maestra para que me deje dormido.

Voy a llamarte por teléfono y mandarte al carajo.

Hoy soy la polla. Mañana el más mierda de todos.


"Ya me derribaron muchas tarde más,
cuando me creía indestructible" Quique González

Traspapelado

Cuando llega el dolor, la desesperación y la desgracia puedes darte cuenta que realmente lo amas.
Es una situación insostenible donde se pone de manifiesto que del amor al odio hay tan solo un paso.
La angustia, el no poder respirar y el dolor se esconde detrás de un complejo de amor.
Un no puedo estar contigo que esconde el quédate a mi lado.
Ahora podrás comprender qué pasa cuando odias a alguien. Ya lo tienes en tu vida aunque sea para acordarte de su puta madre.
Lo odio porque me encantaría que sea así.

ARMÓNICA

Dejamos rastros de nuestros pies sucios por allá donde vamos.
Perseguimos las enormes huellas de tantos Yetis que nos precedieron.
Nos enredamos en cada cubata, en cada beso.
Recordando viejos momentos que nos robó la desgracia.
Recordando viejas pasiones que pasaron a ser borrón.

Pintamos el camino para continuar dentro de la línea sin salirnos.
Vuelven circunstancias del pasado, en muchas ocasiones mejor.
La música nos embriaga y no sabemos qué sentir.
Estoy escuchando una canción de puta madre y me dejo llevar.
Porque siempre hay algo que recordar que queda en cualquier rincón o estación.
Por qué no poner colchón si para la rima me viene mejor y la desvarío escribiendo tu cuerpo.
Los abuelos tristes a punto de morir tienen algo que contarnos.
La baldosa que te hizo resbalar. La ciudad en la que te perdiste.
El almuerzo que nos indigestó. La guarrona que se arrima. El guarrón que nos deja tiraos.
Los portales donde follamos sin compasión de los vecinos que dormían ahí arriba.

Siempre hay algo.

De ternera

- " Cabrón mírame. Hey tío, estoy hablando contigo.
Sí. Aquí abajo, que no se te desorbiten los ojos.
¡¿Es que nunca has visto una burguer hablando?!
Pues mira capullo, a ver cómo te lo explico para que te enteres.

Tengo una caliente loncha de queso encima y ya está. ¿Sabes lo que significa eso?
Tu te crees jodido universitario de mierda que puedes llegar aquí después de clase y joderme a mí.
Coño, échame ketchup o móntame en un pan de esos con sus putos granos en la cara, pero a mí no me calientes la oreja.
Si sufres de encabronamiento constante en la facultad ante los capullos de tu clase, que bien se podían mover su culo e irse a su casa, quéjate pero a mí no me jodas cortándome con un cuchillo. ¡Con cebolla y lechuga!

Gilipollas, conmigo no...No tío, conmigo no porque llamo al primo McDi y te meto un puro que te enteras. Te meto el cuchillo por el culo. Hijo puta."

Y yo sin almorzar

Besar, comerte la boca.
Un muerdo o bocado.
Morritos. La marca de tus dientes en mi labio.
¿me besas? NO. BÉSAME.
De improvisto. Intencionado.
Un pico. Con lengua.
Frío, húmedo, apasionado.
El arte de hablar con la boca tapada.
Transmitir. Sentir.
¡qué viva siento mi lengua cuando tu lengua está sobre la lengua mía!

A corazón abierto

Tock tock.

MUERTE: Su ficha técnica por favor.
CHARLIE: Aquí la tiene.

Nombre: Charles Miller Green.
Fecha de nacimiento: 05/09/1970.
Lugar de nacimiento: BALTIMORE, Maryland.
Profesión: Funcionario del Estado.


CHARLIE: Doctor, ¿me he muerto ya?
DOCTOR: Todavía no. Usted duerma haber si dentro de algunas horas…

CHARLIE: Todo aquí está negro. Al final una luz de la que ya había leído, al principio un hombre con bata que se hace llamar Doctor.
Sí que tarda esto, yo no pensaba que el camino fuera tan largo.

DOCTOR: Señorita Owens, ¿qué mierda le ocurre al sistema de circulación extracorporal?
OWENS: Perdone alguien lo desenchufó.
DOCTOR: ¡¿ALGUIEN!?

CHARLIE: Me acerco hacia el final. Por fin algo. No sé que habrá pero…

OWENS: Conectado, Doctor.

CHARLIE: ¡MIERDA! Ya estaba ahí casi tocando con los dedos su afilada guadaña.
Oigan, podrían darse prisa. ¿Y si me quedo en medio?
Estoy cansado ya de esperar. Definitivamente Doctor me he quedado atascado.
Cuidado con la gota de sudor de su frente, me ha dado en el ojo.

DOCTOR: Owens, toalla.

CHARLIE: ¡Aligere Owens, coño! Esto sí que es triste. Estoy en la semimuerte o en la semivida, según como lo veamos.
Ya voy, querido señor con capucha. Aguarde un ratito más. Total es lo
que hace normalmente.
Mucha paciencia ¿verdad?. Si es lo que yo digo, todo llega pero
usted tiene que estar hasta los cojones, aunque ya sabía a lo que se
atenía antes de firmar.

MUERTE: Por ti mi amigo Charlie, ya tengo poco que esperar.

CHARLIE: ¿Doctor?, ¿estoy ciego?. No me entero de nada, ¿estoy sordo?. ¿Owens?
¡Vaya con la sanidad pública! ¡Maleducados!

DOCTOR: Se nos fue Owens.

CHARLIE: ¡De viaje! Ea, pues ahí se quedan. Un beso y buenas tardes.

Paraguas por pecadores

Hola, me he perdido. Bueno seguramente no sea ese el término ideal para describir mi situación, pues no me perdí, simplemente me olvidaron.

Puedo decir que ante esta situación, sólo se me ocurre escribir a modo de protesta este comunicado.
Me erijo por voluntad propia como el principal activista de este colectivo que fundaré nada más termine este escrito.

Quiero denunciar nuestra precaria situación a todo aquel que lea esto. De nada vale que dejemos el negro o el azul oscuro mostrando nuestros hermosos trajes de colores o lunares, que seamos de diferentes tamaños. Que tengamos que aguantar semejantes tatuajes con la cara de Mickey o Minnie entre otros o a la señorita Rihanna (ey, ey, ey…).
Y sin mencionar cuando se nos sube la sangre a la cabeza y recibimos caramelazos en el bajo vientre.
Nada sirve ya.
Siempre escondidos, agrupados en un tubo metálico que no nos deja expandir nuestros brazos. Camisas de fuerza de velcro sin que seamos dementes.

Sé que nunca seremos tratados como en el norte, que aquí preferís a nuestros hermanos de mayor volumen llamados sombrillas, pero cuando os hagamos falta no nos dejéis abandonados en el autobús, en clase o en otro variopinto lugar. Siempre los olvidados.
No dejéis que nos oxidemos y que nuestra tela se haga gruyere.
Llevadnos orgullosos sobre vuestros cogotes. ¿Cuántos besos hemos compartido juntos?, ¿cuántos arrejuntamientos porque os mojabais?. ¿Qué fue de aquel bisabuelo nuestro que acompañaba a Mary en sus excursiones voladoras?
Nada de eso queda ya y hay algunos que desafían nuestro uso colocándose el maldito impermeable.

Estoy al tanto de nuestras ventajas y obviamente conozco nuestras debilidades (¡¡el viento me mata!!) pero es lo que yo digo, no nos tengáis manía, que nosotros no tenemos culpa de que nos paseéis por el Real y saludemos a los farolillos o que las túnicas se queden dentro de las iglesias.

Sevillanos, que si llueve… qué carajo le hacemos.

Darling

At Dianne´s

Tras el cierre de la puerta, los ojos de nuestro amigo reciben el humo del local que rezumaba alcohol por sus paredes.
Joe al saxo y George al piano acompañaban a Dianne que cantaba dejando sólo en la barra a Bob.

Uno solo le pidió mientras se desajustaba la corbata. Así el primer trago se deslizó por su garganta sin ninguna obstrucción. Encendió un pitillo y cuando levantó la mirada…
Sin pensarlo se dirigió hacia el fondo de la barra con andar cansado.
Con la copa en la mano y el cigarrillo entre los labios comenzó la conversación:

- Do you know that you´re driving me crazy?
- Really?
- Not at all. Wait until tonight.
- Shit. It´s raining.
- I know, so if you want I can drive you home…



I've got my eyes on you, so best beware where you roam.
I've got my eyes on you, so don't stray too far from home.
Incidentally, I've set my spies on you, I'm checking all you do, from A to Z.
So, darling, just be wise, keep your eyes on me.

Camino indiscutible

Porque pasa sin que pueda pararlo y mi pausa favorita es cuando a tu lado duermo.
Vamos a gastarlo para poder decir que nosotros si supimos aprender a no tener miedo.
Porque si te marchas diré: bienvenida al club de los que pasan, dejan huella y se van.
Porque si me marcho te gritaré que me encantó hacerlo contigo.
Fluye sin que diga stop.
Se congela el pensamiento pero el aire fresco sigue ahí fuera.

Falsa ramera que cada día te acercas más.
Cabrón bastardo que vuela sin que me de cuenta.

Porque es inútil, apenas si puedo respirar del esfuerzo que hago.
Dejemos el impulso revolucionario que nos grita dentro de nuestro ser porque se ahoga a pesar de su lucha.
Soltemos el casco de batalla ya que no hay remedio y lo más bonito es cuando ves que no puedes hacer nada.
Punto y final. Cierras el cuaderno, apagas la luz e intentas dormir plácidamente mientras la ramera y el bastardo gastan la noche follando.

La Rendez-vous

Ella se pinta los labios. Barra de color rojo.
Se mira en el espejo cuando llaman a la puerta.
Dando la espalda, descubierta, al cuadro del fondo del pasillo, avanza por el mismo.
Suenan los tacones negros en cada paso.

Abre la puerta. Es él.

- Buenas noches, dice él mientras desciende suavemente la cabeza. Ya le ha visto ese espectacular escote y le ha hecho el scanning hasta los altos zapatos.
- Buenas noches, dice ella sonriendo. Ya no hay más palabras.

De vuelta por el pasillo alcanzan el salón. Botella de champán y dos copas.
Con una mirada, ella le pide que ponga en marcha el reproductor de cd, donde ya hay un disco que había sido elegido a medida para la ocasión. The orchard

Bailan. Se abrazan.
Él acaricia su espalda y asciende hasta el hombro donde con el pulgar desliza la tiranta del vestido que cae por el brazo derecho.
Beso en la clavícula.
Ella desabrocha uno a uno los botones de su camisa al ritmo de la música.
I can see you through any darkness
Your light it leads me on...

La otra tiranta. Beso en el pecho izquierdo.
Ella le muerde el labio mientras el retira las copas de la bebida espumante y las deja sobre el mueble bar.
Cae el vestido hasta los tobillos. Los pantalones ya padecieron lo mismo.

Ella se esfuma de su lado y lo espera sentado en la encimera de la cocina. Donde dos horas antes había estado preparando la cena ahora iban a preparar un delicioso postre.
Él se acerca. Ella le tira un bocado al cuello.

Suspiran...I'm coming home for tomorrow from my dreams of yesterday




*Coming home, The orchard. Lizz Wright.

Guiño al de Úbeda

Como el roquefort dulce a la mermelada de arándanos.
Como el dátil al bacon o la fresa al chocolate.
Como la miel a la torrija o a tu tostada de mantequilla.
Como el jamón a las habitas y la anchoa a la aceituna.
Como el guacamole a los nachos.
Como el champán y la nata al salmón, como las papas fritas al mojo picón.
Como el pan de pita a la carne de ternera.
Como la pasta a un buen refrito.
Como el café al único terrón de azúcar.
Como el ajito y el perejil al chipirón a la plancha.
Como el queso fresco a la palometa.
Como la hierbabuena al caldo del puchero.
Como la morcilla o las espinacas a los garbanzos.
Como la salsa de soja al tres delicias.
Como el flan al caramelo.
Como la agridulce al cerdo.


Así degusto yo.

Jugando a las palas detrás de la sombrilla

Un domingo cualquiera de verano. 10 de la mañana.

Lee el cartel de siempre, ese que le indica que a pocos kilómetros podrá disfrutar de una vista tranquilizadora.
Baja la ventanilla del coche para sentir la brisa y ese olor a sal que antes de su regreso impregnará toda su piel.
El sol llena todo el salpicadero y ella se preocupa por la tortilla y los demás avíos que guardó en el maletero. Vayan a ponerse malos con tanto calor, piensa.
Echa un trago de la fría botella de agua.

Freno de mano. Casi las 10 y media.

Baja del coche y enseguida toma la butaca de rayas blancas y azules. En la derecha, bolsas con una gran variedad de contenido bien protegido por el papel metálico que le deslumbra debido la reflejo del sol. Se pone las gafas y allá que camina hacia el sitio donde su marido, con mayor o menor destreza, (ella apuesta por lo segundo), levantará su territorio conquistado por un día.

Cuando el calor aprieta decide darse un baño salado en la fresca masa de agua que tiene ante sí. Caminado hacía la orilla recuerda cuándo sus padres la llevaban allí, cómo se zambullía entre las olas y cómo salía arrugada guardando parecido con una cría de shar-pei.
Evaluó la temperatura con el dedo pulgar de su pie derecho y con gesto de no está tan mala se introdujo casi hasta la cintura.
Se mojó la cara, los brazos y pronto decidió volver para tomarse algunas patatas fritas y comprobar si su marido había despertado del letargo que le producía su intensa lectura del As.



Las 14´30 horas.

Una vez que su marido sustituyó la lectura deportiva por el vaso de tinto, observó que era la hora de comer y preparó todo en una mesita. Todavía estaba la tortilla cubierta (había que tener cuidado con la arena) cuando se levantó en busca de sus nietos que habían estado jugando con la pelota.
“¿Dónde coño estarán los niños?” se preguntaba mientras miraba a un lado y a otro con la mano derecha en jarra.


P.D. http://www.flickr.com/photos/mpardogenis

"Su mundo" en un semáforo

Encontró aparcamiento. 20.30 horas aproximadamente.
Suspiró, dejando caer las manos del volante y se desabrochó el cinturón.
Se la veía cansada.
Vendría de trabajar pues le acompañaba una carpeta y la típica bolsa de cartón de una marca que no recuerdo (me atrevería a decir que era Zara).
Con todo ello echó el cierre automático y los intermitentes de su coche parpadearon despidiéndola hasta el día siguiente.
Caminó poco. Volvió sobre sus pasos y se cercionó que había cerrado bien. Efectivamente sí, pero es una de esas costumbres que hacemos sin saber muy bien el porqué.
Caminó rumbo a casa de forma cansina. Muy cansina.
Quizás había estado arreglando una gran cantidad de documentos para su jefe. Ese que quizás reiterase en quedar con ella fuera del horario laboral, dejando a mujer e hijos en casa
¿Podía ser ella la jefe?
Quizás era una abogada de alto prestigio que regresa a casa sabiendo que tiene que preparar algo para la cena.
¿Tendría marido?. ¿E hijos?
Quizás sólo quería tirarse en la cama sin desvestirse y levantarse tarde. Cenar un sandwich de jamón york con queso y dejar de oír los distintos comentarios de las pesadas reuniones presupuestarias.
¿Sería todo eso?. ¿O al contrario?. Quizás nada.

Verde.

Having a shower

Giro hacia la izquierda el regulador. Caliente.
El rizo mojado se abalanza sobre mi cara mientras escupo agua sobre la mampara empañada.
Tomo el mango como si de un micrófono se tratara y ya tengo montado el concierto, aquel que termina con la explosión de todos los fuegos artificiales de la paja matutina que retrasa mi encuentro con el desayuno.


El champú resbalando por tu espalda.
Se desliza desde la cabeza bajando por la cascada de tus pechos hasta el suelo, algunas gotas se montan en la montaña rusa de tu vello púbico...


Cambia mi sensación térmica, abierto están los poros.
Araño el espejo en busca de esa cara que me devuelva la sonrisa que se evapora al instante.

El magret atragantado

1,2,3,4…[y 19] fueron a cenar.
El 19 sumó uno más.
1 cenó solomillo,
2 roast-beef,
3 unía algas a la corvina
4 repetía con la carne

Quizás 2 x 2 = 4, más acompañantes.
4:2 = 2. Cálculo matemático.

El 20 vio.
Alto porcentaje de conversaciones calladas.
Suma de reproches, resta de oportunidades.
El 20, espectador interno.

Encabronamiento

cállense, fuera de aquí.
el semáforo rojo
el chiste facilón del (des)conocido
el comentario en la prensa
las nubes
la patada al aire en vez de dártela en la boca
incomprensible, el tino del prefijo des[...]


[...] Tu puta madre!

Y yo sin desayunar

tocar, gritar, sudar.
lamer y morder.
gemir y sentir.
acariciar, acelerar, frenar.
desnudarse, correrse y acostarse.
¿dormir?, despertar.

MADNESS

IL COURE

Ya nadie graba
en las paredes
en los troncos
luis y maría
raquel y carlos
marta y alfonso
junto a dos corazones
enlazados

ahora las parejas
leen esas vetustas
incómodas ternuras
en las paredes
en los troncos
y comentan
qué ñoños
antes de separarse
para siempre
M.B.


Don Juanes en smoking. Romeos enviando mensajes.
Déjate de Bécquer y Benedetti y pásame el algún dvd.
No me regales rosas que se marchitan sino comprame mejor una cajita de condones.
¿Fresas con nata?. ¿Nuevo sabor de preservativos?
No vamos a ir a la ducha y allí vamos a tomar un poco de champán, simplemente te duchas en TU casa guapetón.
Te cambio mis bombones por una hamburguesa con doble de queso.
Cartas que desnudan almas versus te como la boca y ya está.
¿Dónde está el pon una cruz en la casilla (SÍ o NO)para salir conmigo?
¿El guardaespaldas?, prefiero Misión Imposible.
Si termino con color la rima consonante con amor… ¿Amor? El verso bordado.

- Te q...
- ¿Cómo?
- Te...quila.
- Pensaba que estabas enfermo.
- No nada, nada. Un vahído.

¿Podría hablar con el señor D.?

- Perdón. ¿Sí?. Con el señor D. por favor.
- Espere un segundo. Está atendiendo una súplica acerca de algo de un examen, me comentó el señor P. cuando intenté contactar con el señor D.
...Llame más tarde, se debate entre otorgar al joven la inspiración o posponerlo para septiembre.

(Media hora más tarde)

- Perdón. ¿señor D.?. ¿Hay interferencias por allá?, ¿Podría calmar el viento que provoca la interferencia?
- Mmm, soy yo, P.
- Perdone P. ¿Está el jefe disponible?.
- Mmm...
- ¿Café?
- No, no, sólo toma el fruto de la vid.
- Bueno pues ya lo llamaré más tarde. No le dejo recado pues sabrá quién soy.

(Otra media hora más tarde)

- Perdón. ¿Señor P.?
- Sí dígame.
- Mire P. qué solo se trataba de un aviso. Un recordatorio para el señor D.
Quería decirle que como siempre está llamando a todo el mundo, que haber si podría hacerme el favor de no enfurecerse conmigo si comunico durante una temporada, que no deje recados en el contestador. Bueno mejor dígale que no se preocupe si mi teléfono está descolgado o se va la línea.

...No , no es problema de dinero

La llamada era principalmente por su estado de salud, ya sabrá usted mejor que yo, que vive ahí cerca de Él, que ya está viejo y con tantos achaques no sería bueno que se asuste al no poder contactar conmigo.
Es que últimamente voy a querer más de la cuenta. Voy a estar entretenido satisfaciendo algunos asuntos sentimentales, culturales y todo eso que acabe en –ales
...Sí. Los sexuales también. Pero usted maquíllelo.

Dígale de verdad que no se enfurezca. Estoy seguro que cuando vuelva a hablar con Él, me perdonará.

You will also be insane

Sentado en una cafetería con un libro de un tal neurótico escritor y director de cine, sorbía de su cappuccino al que cuidadosamente le había quitado la tapa con el que la dependienta se lo había servido, cuando comenzó a desvirgar aquella página con un lápiz…(siempre con lápiz).
No le importaba que todo fuera un sinsentido, sólo quería llorar y echarlo fuera.

Hacía tiempo que no frenaba, que no se identificaba y se encontró sonriendo (preocupado y con alegría al mismo tiempo). Slowly, pasaría al ordenador, como si tocase el piano, tecla por tecla, pasando por la barra espaciadora con la presión exacta para no hundirla en demasía, esas líneas que le remitían tranquilidad.

Paraba. Punto y aparte.

Recordaba Vete con cuidado , tarareaba canciones sueltas con toques de jazz, de blues…Se acordaba de la ternura de la señorita Watling, a la que imaginaba desnuda mientras le cantaba al oído.
Sin ningún sentido sexual, la acariciaba con suavidad, sin incomodarla.
Son de esas fotografías que tienen como objetivo alcanzar escenas íntimas, aquellas por las que caminaba entre bocetos, frases descolgadas y sonrisas. Escribía acerca de la noche anterior, de su regreso a casa con las manos en los bolsillos y mirando los adoquines (paving stone). El saludo de la amarillenta luz de las farolas que proyectaba su sombra en las paredes desconchadas, mostraba el camino a su reflejo.

Su cara mirándole a los ojos firmemente.

Pensó en agarrarla fuerte. No tenía que hablar mucho más. Standby en progresión.

JAM (si puede ser de arándanos mejor)

Hace pocos días, realmente creo que fue hace solo dos, mientras conducía a casa, me encontré con un viejo amigo que llevaba algún tiempo perdido. Esperaba el bus nocturno y le dije que yo lo acercaba a casa.
Con el pelo alborotado y con los cascos puestos (debía estar escuchando algún cantautor de esos que tanto le gustan), me saludó. Me sorprendí al verle pues llevaba mucho tiempo fuera de juego por algún que otro problemilla pero sonreía de forma continua hasta que le pregunté qué era de su vida.

Me dijo que había estado en Portugal, que pasó el fin de año en Lisboa con unos amigos. ¡Qué bien! Contesté y comenzó a contarme cómo había sido todo.
De todo lo que soltó por la boca me quedo con que hay que ir a la capital lusa y que la causa del hace tiempo que yo ya no sonreía tanto se debía como en muchos casos a una presencia femenina.

James, mi amigo, coincidió en el hostal con muchas personas pero había una que le resultaba bastante llamativa. Margot se llamaba y era polaca.
Se quedó colgado del signo de interrogación, el áurea enigmática que rodeaba a la rubia varsoviana. Apenas sabía de ella, algunos comentarios acerca de temas varios (temas irrelevantes para mitigar a mi amigo).
No sabía muy bien a qué se dedicaba pero comentó algo de fotografía, (según James hace unas que te cagas), le gusta viajar, le enamoran los Beatles y vivía en una especie de apartamento que James no supo definirme muy bien, (quizás no la entendiera muy bien pues se comunicaban en inglés, idioma en el que ésta era muy…¿tiquismiquis?). Fueron hablando más a menudo gracias a Ariel, un gran amigo de James que por cosas propias de la casualidad, era amigo de Margot (ella siempre había estado ahí). Se podría decir que fue también de casualidad la forma en la que mi amigo se interesó por ella, por eso y por una blusa blanca bajo un chalequillo negro acompañados de un par de botas negras.

Tras un par de días en Lisboa, la curiosidad sólo mató al gato, pues tras algún debate mental, algunos cálculos para averiguar la hipotenusa, James dejó entrever que no tenía sueño esa noche y se arropó junto a Margot para seguir cerca de ella mientras todos dormían.

Fue en este punto cuando James me dijo: "Gracias".
Habíamos llegado a su casa y le dije que debíamos seguir con la conversación en otro momento.

Conduje hasta mi casa, puse un disco (escuché alguna canción de algún cantautor de esos que me gustan) y recordé que tenía que ir a la peluquería porque mis pelos estaban algo alborotados ya. Antes de aparcar cosa que me ayudaría a poner fin a un viaje infinito me pregunté si yo no conocía Varsovia.

Loading...

Esta noche una artista floja, que sigue con sus aspiraciones artísticas intactas pero que suele darle al coco más de la cuenta (te quiero), me dijo:
-Oye, ¿cuando una entrada en tu blog?...(No sé si fueron esas las palabras y sólo hace unos minutos que dejé de hablar con ella)
Sólo contesté que no encontraba las palabras para describir mi situación actual, mis sentimientos y pensamientos y que a veces está ese jodido método que emborrona mis palabras al escribirlas (eso no se lo dije pero lo pienso).
Por ello LOADING... y no se desesperen que entre mis bocetos hay alguna que otra idea...Algún que otro lugar perdido por el oeste de la península, algún que otro momento inexplicable, algún abrazo necesitado, alguna que otra sorpresa, algún que otro disparo de tu cámara...

Lo que más me gustó y tomo la licencia de colocar textualmente (ahora sí estuve atento para coger esas palabras)es lo que sigue: "qando no pueds djar d scribir es xq stas yeno d sentimientos q envenan" [Perdonen sus excelencias de sillones rojos (o así me lo imagino yo, aunque no creo que sea así) esta escritura impropia, bastarda e hija de perra, pero dije textualmente]

Cierto o no, qué mas da...